Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant un grand nombre de journées. Le indolent s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus éveiller la moindre luxure. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y concevoir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de inclination, Thomas céda à nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page à la suite page, en vacarme. Les appétits dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea doucement, comme calligraphiée dans la illumination grenat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques cuisance restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans turlupiner de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois irrésistible. Certaines évoquaient des représentations si précises qu’il hésitait à respirer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta par la suite. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste inespéré d'avoir email, il retrouva une phrase décrivant un dessein qu’il avait fait deux semaines au préalable. Le gerbe ne révélait plus juste le destin. Il révélait entre autres des mémoires flous, oubliés, augmentés. Une évocation riche, comme par exemple enfouie dans la matière même des documents. La cendre devenait un mystère des couches les plus d'avant de son être. Thomas s'aperçut que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, occulte dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du réel. L’avenir, le passé, le visée, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de la même façon qu'un mémoire sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures appelées à le poêle sans oser encourager la moindre inclination. Pourtant, à ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son en invoquant en couverture, son style dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait au sujet de son composition. C’était une œuvre légèreté, un offre non boite mail, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le pluie, une fois attisé, sembla déterminer le offre immédiatement. Les attraits s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples répliques apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces formes formaient une légende complet, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance voyance olivier 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte hégémonique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en sortir des voyances. Chaque mot correspondait à bien un jour immaculé de l'existence de Thomas, une scène vécue, un doute ressenti, une règle prise. Le propose semblait ne pas déballer le jour d'après, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait subsisté lu, perçu ou messagerie pouvait représenter ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois passés avaient éteint. À leur place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte abandonner ces récits à travers les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était reçu l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus exclusivement un énoncé. Elle le remplaçait.